Университетская поэмаВладимир Набоков
ОГЛАВЛЕНИЕ 22 И тихо протянул я руку, доверясь внутреннему стуку, мне повторяющему: тронь... Я тронул. Я собрался даже пригнуться, зашептать... Она же непотеплевшую ладонь освободила молчаливо, и прозвучал ее шутливый, всегдашний голос, легкий смех: «Вон тот играет хуже всех, — все время падает, бедняга...» Дождь моросил едва-едва; мы возвращались вдоль оврага, где прела черная листва.
|